mais um domingo...

... recuperando do sábado que passei a recuperar da semana, que passei a tentar recuperar de um dia para o outro... cheguei a sexta de rastos.... chega a domingo e continuo na mesma...

parece-me que é crónico. só lá ía com uma cura do sono ou umas férias na república dominicana. 15 dias debaixo do coqueiro (sem cocos, não vá dar-se o caso...) estendida sensualmente numa espreguiçadeira, de bikini e chapéu de palha branco, mojito na mão (se bem que não sei o que é, parece-me bom pelo som que deita quando a gente o diz), uma pilha de revistas que não dizem nada de um lado, livros que dizem muito do outro... e depois deste quinze dias lá ía eu para a américa do sul. correndo os países um a um. chegando ao chile, por lá ficava uns 6 meses. a viver.
depois regressava à europa e ía ter romances de fugida em:

paris (certamente com um pintor, que faria retratos meus a carvão, onde estaria sempre bonita);

florença (com um moço que tivesse uma vespa para me mostrar a cidade e arredores, incluindo os jardins mais escondidos);

amesterdão (com o dono de uma coffeeshop, por razões óbvias);

oxford (com um professor de literatura e poeta, que escreveria as coisas mais bonitas que alguma vez foram escritas para alguém);

budapeste (um aspirante a escultor, que com as suas mãos esculpiria as minhas, trabalharia partes do meu corpo que fariam dele o escultor mais promissor europeu);

dublin (com um adepto da guinness que não me daria nada mais que cerveja morna e gargalhadas);

são petersburgo (com alguém que me lesse o guerra e paz no original);

...

e assim que sentisse o fim da viagem, arrumava a bagagem nas mochilas, as recordações nas gavetas, as histórias nas páginas da caderneta que levo sempre comigo. regressava. e com a vida toda que tinha conseguido viver... escrevia um livro.